Sprache ist ihre Heimat

„Es war die Liebe“, sagt Maysaa Salameh-Wolf auf die Frage, was sie vor zwanzig Jahren aus der kleinen syrischen Stadt Marmarita nach Deutschland führte. Ihren späteren Ehemann hatte sie kennengelernt, als er auf einer Syrienreise in ihrer Region vorbeikam, und war ihm bald nach Weißenburg in Bayern gefolgt. Dort war sie die einzige Araberin in der Stadt; nur über spärliches Englisch konnte sie mit ihrem neuen Umfeld kommunizieren.

Nach drei Monaten in Deutschland bat sie ihren Mann, nicht mehr Englisch mit ihr zu sprechen, sie wollte Deutsch lernen. „Am Ende war es meine Schwiegermutter, die mir dabei half“, sagt Maysaa. „Sie war eine ältere, unbeschäftigte Frau, und wenn mein Mann unter der Woche arbeitete, ging ich mit ihr und ihren Freundinnen wandern – durch Deutschland und Europa. Ich hatte immer ein Wörterbuch dabei, und meine Wandergefährtinnen halfen mir bei der korrekten Aussprache.“

Durch das Erlernen der neuen Sprache fiel Maysaa auf, wie sehr sie das Arabische im Alltag vermisste. „Es war ein Teil meiner Heimat gewesen, und nun lebte ich in einer Gegend, in der ich es nicht mehr hörte“, sagt sie. Wenn sie in größeren Städten unterwegs war, sog sie arabische Gespräche um sich herum gierig auf. „Sobald ich glaubte, jemanden Arabisch sprechen zu hören, näherte ich mich. Meist war ich danach enttäuscht, aber einmal ging es auf. Im Zug ging ich auf eine Gruppe zu, die Arabisch sprach, und danach fühlte ich mich, als hätte ich Familie getroffen.“

Bevor sie als Übersetzerin anfing, arbeitete Maysaa als Kuratorin für arabische Künstler*innen in Deutschland. Bereits vor Jahren zog sie mit ihrem Mann von Weißenburg nach Berlin. Heute ist sie Deutschlehrerin beim Verein Al-Dar, der arabischen Migrant*innen kostenlose Sprachkurse anbietet. Sie arbeitet in Jugendämtern und  Frauenhäusern als Übersetzerin und schreibt eine monatliche Kolumne in der Zeitung „Abwab“ über arabische Zuwander*innen in Deutschland.

Als ich Maysaa frage, was ihre Arbeit als Übersetzerin für sie bedeutet, erzählt sie folgende Geschichte: Neulich trafen sich im Frauenhaus die Eltern einer Bewohnerin mit einer Betreuerin. Das Deutsch der Eltern war noch holprig, also kam Maysaa als Übersetzerin hinzu. An einer Stelle habe sie sich geweigert, einen Witz zu übersetzen, sagt sie. Er sei unangebracht gewesen und hätte nur zu Spannungen geführt. „Ich sehe meine Aufgabe als Übersetzerin darin, Verbindungen zwischen allen Beteiligten herzustellen. Eine gute Vermittlerin sollte Konflikte nicht verstärken.“

Irgendwann in den vergangenen Jahren ist das Deutsche zu Maysaas Heimat geworden. „Zum ersten Mal habe ich es im Auto bemerkt, als mein Mann und ich im Radio deutsche Lieder hörten“ – die Sprache in diesen Liedern habe sie sehr berührt. Anfangs teilten die beiden nur die Liebe zur klassischen Musik, mittlerweile ist es der Austausch über arabische und deutsche Musikkultur im Allgemeinen. „Er mag den ägyptischen Sänger Abdel Wahab, auch Majida El Roumi. Nur Fairuz findet er schwierig, weil sie mich immer zum Weinen bringt“, sagt Maysaa.

Sie hört die arabischen Lieder, die Freund*innen ihr schicken, aber immer öfter schaltet sie unterwegs auch Radiosender mit deutschen Songs an. „Durch diese Lieder fühle ich mich mittlerweile zugehörig und habe das Gefühl, dass dieses Land auch meine Heimat ist.“

Selbstverständlich ist das ganz und gar nicht. In Städten wie Berlin wohnen Menschen, die aus unterschiedlichsten Gründen jahrelang kein Deutsch lernen. Auch Maysaa findet, dass es zwar möglich ist, an einem Ort zu leben, ohne die Sprache zu sprechen, dass man sich dadurch aber nur sehr limitiert durch die Gesellschaft bewegt. „Der Mangel an Sprachkenntnissen führt zu Isolation und Ausgrenzung“, sagt sie. „Selbst wenn die Gesellschaft multikulturell und multisprachlich ist, bleibt der Kontakt nur auf die Umgebung begrenzt, deren Sprache man wirklich versteht.“

Die deutsche Sprache hat ihr Türen geöffnet, Maysaa hat darüber Traditionen und Mentalität kennengelernt. „Ich verzichte dadurch nicht auf meine Muttersprache oder Heimat. Ich leide auch nicht unter Heimweh, weil Berlin mein Zuhause geworden ist. Manchmal bin ich einfach nur nostalgisch. Aber Nostalgie lässt sich oft schon mit einem Song besänftigen.“

Von den Deutschen habe sie gelernt, direkter zu sein. „Andere aus meinem Kulturkreis sind oft erstaunt, wie knapp ich manchmal formuliere, und empfinden das als schroff“, sagt Maysaa. Doch nur weil die neue Sprache ihr Verhalten beeinflusst, geht ihr die alte Identität nicht verloren. Vielleicht wirkt sie heute in Gesprächen auch mal kurz angebunden. Aber wenn sie Fairuz hört, fängt sie noch immer an zu weinen. Es ist dieses Dazwischen, aus dem Maysaa die Frauen ihrer verschiedenen sozialen und kulturellen Projekte erreicht. Frauen, die ihre Sorgen mit ihr teilen – vor allem die Lasten, die das Fremdsein mit sich bringt.